Le flacon de parfum

Avant de t'en aller tu m'avais promis

que bientôt, très vite tu me reviendrais,

que ta vie sans moi ne serait pas la vie,

que je devais t'attendre, que tu me consolerais.

Je ne sais pourquoi ce soir là, tu n'as pas pris le train

et de la gare, pour me retrouver tu as refait le chemin.

j'avais endossé ta chemise, ta cravate et dans ma main,

je tenais fébrilement entre les doigts ton flacon de parfum.

Tu as franchi la porte, je tenais le flacon dans la main.

Troublée par ton retour, le flacon est tombé soudain.

ta chemise que je portais sur moi était déboutonnée,

tu m'as prise entre tes bras, contre ta poitrine tu m'as serrée.

Tu as fait glisser la chemise le long de mes hanches alanguies,

et vers le lit tu m'as menée, lit qui accueillit nos ébats, mes cris

jusqu'à l'aube, au réveil tu as bu ton café puis tu es reparti,

en me faisant la même promesse mais jamais tu n'es revenu ici.

Je ne suis qu'une femme fragile cherchant en ce monde

une part de bonheur mais qui ne voit ni entrée ni sortie

Le flacon de parfum qui m'était tombé de la main,

a été la cause de mon calvaire, un signe du destin.

Abid Hmida

Texte protégé par Copyright DPP N° 809-11770

Requiem pour un mort-vivant

 Nouveau départ, j'ai commencé à considérer ma vie autrement,

 apprendre à économiser ce qui restait

 de mes jours et de mes nuits et à faire attention,

 à marcher dans la rue avec l'air de vouloir m'excuser

 à bien boutonner ma chemise et mon gilet,

 de peur de prendre froid dans une totale résignation.

 Me souvenir de qui dans mes joies était bien là

 et qui dans mes peines et tristesses ne l'était pas.

 Et j'ai enfin compris les vérités que

 jusqu'alors j'avais préféré ignorer.

 Quand je me glissais dans mon lit douillet

 j'étais toujours certain qu'au matin je m'éveillerais.

 A présent le sommeil relève du souhait,

 ne sachant jamais si la mort viendrait me faucher

 avant que je m'endorme ou après.

 Quand j'étais fatigué, éreinté, épuisé

 j'étais toujours sûr de pouvoir me reposer

 et quand il m'arrivait de pleurer,

 j'étais convaincu que mes larmes allaient sécher.

 Les années se sont succédé inlassablement

 et l'automne de ma vie arriva tambour battant

 et ceux que je croyais être des Anges,

 se sont avérés de vrais démons.

 Quoi en cela d'exceptionnel ?

 Je pensais que j'étais éternel !

 l'aiguille du compteur montait…montait.

 et les années de ma vie filaient...filaient

 Alors que ceux, qui dans ma jeunesse,

 étaient la source de mes joies, sans cesse

 m'ont berné et m'ont précipité dans la tristesse.

 Mes amis qui m'ont largué et oublié par traîtrise

 et ceux qui me sont revenus par convoitise,

 croire en leur amitié ne fût que pure méprise.

Je finis par me résigner et admettre pour me consoler

que les seuls vrais amis capables de donner sans compter

sont ceux qui très tôt nous ont ont quittés

et ne sont plus aujourd'hui qu'un petit tas d'osselets.

A celles que j'ai aimées pour leurs sottises,

Celles, qui m'ont aimé pour mes bêtises.

Annie, à présent sur ses béquilles

et avec qui je n'ai jamais pu fonder de famille.

Qui fût si belle et que j'aimais éperdument

et qui maintenant porte des cheveux blancs.

 Il n'y a plus rien qu'un vide sans fin,

 je suis assis...seul...dans mon coin

 et me contente de n'être plus que le spectateur

 d'une fin de vie dans un monde sans valeurs,

 en attendant de me retrouver enveloppé dans un blanc linceul,

 enterré dans un champs clairsemé d'hortensias et de glaïeuls.

Quoi en cela d'exceptionnel ?

Je pensais que j'étais éternel !

l'aiguille du compteur montait…montait.

et les années de ma vie filaient...filaient.

 Abid HMIDA

Texte protégé par Copyright LPDP N° 794-1709